Qué solos se quedan los muertos

con las manos frías

y la tela gris cubriendo sus ojos.

Qué solos quedamos
cuando el frío de sus frías manos
vibra en el aire silencioso
y nos atraviesa con su dolor agudo.
Qué soledad la de sentir que no volverán
sus risas
sus llantos
su ira
su dolor.
Qué soledad,
qué vacío infinito
lleno de soledad
y nostalgia.
Y en medio de la noche,
el desasosiego de sentir de cerca
aquella voz
aquel olor
el tacto tibio de una piel hecha pergamino.
Qué solos quedamos
los muertos
y nosotros.