tag:blogger.com,1999:blog-56086952011-08-01T01:07:41.124+02:00Ideas sobre literatura y vidaantoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.comBlogger931100tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-38206652155181379332011-06-18T02:44:00.000+02:002011-06-18T02:44:23.451+02:00

Se fueron las horas y los años en el pliegue de una sonrisa en el dobladillo de una mirada. Se fueron los adioses y las risas con el pestañeo del viento con el soplo de las sombras. Nos queda un puñado de palabras, nos queda el susurro de todo aquello que no dijimos, aquello que realmente importa. Imagen: 'Eternal clock' 

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Saber el lugar que ocupo, sentir que siento y vivo. Construyo una vida extraña, casi ajena a mí. No soy consciente del tiempo irreversible, ni del vacío que queda atrás. En las horas, diviso las sombras fugaces de un presente marchito en el punto de nacer. Hubo momentos que parecían míos, humanamente míos en toda sus grandezas y miserias. Pero, en la distancia, sólo fueron humo y briznas de

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-40125066859811032902009-10-09T20:40:00.002+02:002009-10-09T20:44:26.008+02:00

Viendo hoytodas aquellas decisiones equivocadas que tomé;viendo cómo me condujerondonde estoy;viendo qué hicieron de mí...quisiera seguir equivocándomea la hora de decidir.

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Decidí dejar de ser un héroe,entregarme a la viday convertirme en paisaje de mí mismo.

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Las melodías del recuerdo acuden en días de memoria y olvidos para señalarnos quiénes fuimos, de dónde venimos y, quizá, el lugar al que debemos volver.En días sin norte, la música, más que nostalgia es porvenir, una especie de sendero rimado que nos guía entre las ramas de los momentos perdidos. Y en esas notas nos encontramos con lo que fuimos, con una copia salvada de nosotros mismos -que, sin

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Pasaun añoy crees que no volverá.Pasandécadasy crees que lo soñaste,una vez.Tantos añoshan exterminadotu capacidad de sentir,tu capacidad de vivir.Como si fueses otro,revives la llegada de eso,de algo que llaman amor,pero que, para ti,es ya sólo eso,esoque creíste soñaruna vez.

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Vivo a menudo la impresión de avanzar siempre a contracorriente (o retroceder mientras los demás avanzan, según se mire). Sé que el mundo no puede estar equivocado, pero compruebo que aquellos a quienes admiro también siguen mi rumbo desordenado. En la lucha de la razón, las mayorías se imponen a la lógica, quizá porque en ese pensamiento sistemático de las masas todos se encuentran cómodos,

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Letanías de dolor. Exaltación de la sangre. Llagas que supuran un vaho de podredumbre bajo el calor de las cámaras. Todo un cuerpo místico entregado al delirio de saetas y vino.La carne oculta. La carne tapada por el roce de la seda y satén. Erecciones involuntarias bajo el manto nazareno, inopinado capirote.Un barrio, una ciudad, un país, la multitud aclama. No se sabe muy bien cuál es el motivo

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Detrás de cada decisión, detrás de cada acto relevante de la vida, se esconde una curva sin visibilidad. El futuro no es más que un banco de niebla permanentemente instalado al girar la esquina de los días. Los ojos no alcanzan más allá de aquello que palpan las manos.En el chirriar de las ruedas hay un aviso de espanto, el preludio que anuncia la catástrofe. Pero, también hallaremos allí, en

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Un día vas a lavarte los dientes y descubres que un señor extraño te mira desde el espejo. Tratas de encontrar un gesto, el brillo de una mirada cómplice, pero no hay ya nada en ese rostro que te recuerde quién fuiste.Bajas los ojos y en tus manos descubres las arrugas del tiempo, más profundas que esos surcos que un día trataste de adivinar y cuyo significado conoces hoy demasiado bien.

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Nada importa.Puedes alcanzar tus metas.Puedes soñar con las nubes.Puedes sentir, vibrar, gozar, volar, añorar, bailar, escribir, cantar, pensar, amar, odiar.Nada importa.En cualquier rincón del mundo alguien decide por ti.Decide que debes morir. Tú y los tuyos.Nada importa.Ni tus metas.Ni tus sueños.Porque cada bomba que mata a un inocente, te está matando un poco.Cada disparo supone la

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Salieron a mi encuentro hace poco, desde los rincones del recuerdo, algunas caras de las que me enamoré cuando apenas era un imberbe.Una de las primeras es Carrie Fisher, la Princesa Leia de la Guerra de las Galaxias. Me hubiese gustado casarme con ella y ser felices para toda la vida en cualquier rincón perdido de la galaxia.Quizá sustentado por la devoción musical hacia la Electric Light

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Tengo ganas de cabrearme con esta maldita gentuza que gobierna el mundo desarrollado, con estos asquerosos políticos que durante décadas predican el divino liberalismo y el libre mercado, a costa de sangrar de continuo a los de siempre, repartiendo migajas (esta entumecida vida de pequeños burgueses que acabamos creyéndonos), mientras ellos juegan a los millones, al poder sin límites.Y ahora,

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Siempre acompañándome esa inquietante sensación de que la vida es demasiado breve y que nunca llegaré a sentirme satisfecho. Tantos lugares y gentes por conocer. Y, sobre todo, tantos libros por leer...Imagen: http://www.sxc.hu/photo/983446

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Hay un azar que ajusta cuentas con la humanidad de la manera más cruel. Da igual que se reduzcan los muertos en la carretera: un mal día se lleva por delante cientos de personas que soñaban en sus asientos con un feliz verano. Y se acabó. Todo lo arrasa un fallo humano, un error mecánico, una distracción, tres tragos de más; todo, lo vivido y lo que queda por vivir. Miras a tu lado y ves a esas

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Hay quien gobierna,emperador de sí mismo.en sus estancias,y domina con orgullosatisfecho,pleno.Hay quien tirala llave de su hogartras cada vueltade camino,seguro de no regresarjamás.Hay quien necesitados llaves para estar segurode no quedarse en la calle;pero nunca sabea quién encomendaresa puerta falsade su vida.Ay, quién...

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Pasé la tarde leyendo mis cartas y reflexiones de hace años. No me reconocía en aquellas líneas. El tiempo había roto todo lo que en ellas se exaltaba, las dichas y las cuitas. Estaba leyendo los desvaríos de un extraño, de otro que no era yo.Traté de aprovechar al menos unas líneas, alambicadas. Pero me resultaba todo tan impúdico que apenas pude anotar unos versos con las aristas limadas.Ahora

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Cada vez que callas,cada voz engullida,cada palabra nunca dicha,caecaecaeeterna,etérea,y en tu estómagorevolotea.Una bandadade ellasha tomado el mando,y como ángeles del silenciorugenrugen.Rugen bruscasbuscando tu bocapara volary decir cuanto odian,cuanto has callado,cuanto has tragado.Apartaos de este vómitode palabrascorruptas.

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Menos piquetes y más piquetas

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Ahí está la realidad, esa materia dura y firme con la que topas todo el día. Ahí está, roma y mordida. Tienes que escribir tus horas con ella. Tienes que dejar el trazo en la historia, el sendero de tus días negro sobre blanco. Afila minuto a minuto la realidad. Saca punta a todo lo que encuentres, a esos instantes zafios, vacíos. Clava el carboncillo de tu imaginación en el libro de horas. Deja

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El ritmo de las cosas. Se trata de una sensación extraña, contradictoria. Me siento hiperactivo durante todo el día; agoto mis posibilidades; exploto mis recursos. Sin embargo, llega la noche y se apodera de mí la pereza. Me entrego al dulce vagar por tareas inútiles, insustanciales, la banalidad de los minutos que se pierden en un pestañeo.Me remuerde levemente la conciencia pensar que podría

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Mis últimos minutos del día están siempre ligados a las palabras. Leer, escribir, repasar líneas con la mirada o con la mano, crear o recrear.No recuerdo otros finales de día. Incluso en mis años de calavera. En la mesita de noche siempre ha habido un libro. Y muy cerca una libreta. Ahora es el teclado del ordenador, sobre todo.Dormirse acunado por las palabras es un gran consuelo ante la

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En el revés de la comodidad hay un submundo que bullecon su rencor nunca satisfecho y su vida al límite.Es una realidad paralela y vergonzante que encaja en los goznes del bienestarcon la amenaza de cerrarse y pillarnos los dedos.Puedo verlos felices en su ignorancia que es sigilo,en su inconsciente preparación de una nueva era,el siglo de Némesis, la diosa justiciera.Mientras otros tapansus

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De pequeño pasaba horas escondido dentro de los armarios o debajo de las camas. Había un ropero enorme en el pasillo. Tenía varias baldas de madera que me servían de escalera para llegar a una especie de altillo en el que simulaba ser tripulante de una nave espacial o maquinista de tren.Debajo de la cama, con aquellos somieres llenos de hierros retorcidos, pulsaba los botones que me propulsaban a

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Cerca ya de cumplir los cuarenta, miro hacia atrás y creo que he conseguido buena parte de las cosas que había soñado lograr. Tal vez necesite un cambio que dé sentido a mis próximos cuarenta...

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Siempre bajo los focos,envuelto en la turbiasuciedadde las miradas de otros.Las horas se alargan,agonía,estirando las pupilassobre mi piel,untando de ojoscada uno de mis segundos.En estos díasen que la voz,mi voz,salpica de palabras el mundo,en un duelo entre voz y miradas,sueño con un paraíso de silencio,sueño con la cámara oscuraen la que ningún ojome escrute,me profane.Y mañana, los ojos,otros

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Encontramos en el Lazarillo de Tormes este Tratado IV que reproduzco completo:Hube de buscar el cuarto [amo], y éste fue un fraile de la Merced, que las mujercillas que digo me encaminaron, al cual ellas le llamaban pariente. Gran enemigo del coro y de comer en el convento, perdido por andar fuera, amicísimo de negocios seglares y visitar, tanto que pienso que rompía él más zapatos que todo el

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Decía una canción de aquellos punkis de época: "A cuenta de prometer / el reino de los cielos / algunos vivillos / lo que están haciendo: / es su propio cielo particular / en la tierra; / compre un pedazo de cielo / pagando la cuota mensual".Viendo las manifestaciones de estos días, parece que ya no están dispuestos a depender ni tan siquiera de esa cuota mensual, pues quieren pasarnos factura a

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Cada final de año hago balance de lo que he leído, de ese pequeño monstruo que crece en mí a ritmo inexorable. Tengo anotadas mis lecturas y observo la evolución de mis hábitos como Mendel observaba sus guisantes.He llegado a varias conclusiones, aunque algunas prefiero rumiarlas y darles forma con serenidad. Sin embargo, es ya un hecho que me estoy haciendo un sibarita de los libros. Y digo de

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Hay cierto placer oculto en pasear a solas por la ciudad. Con ese ritmo tranquilo, casi sospechoso. Caminar sin rumbo. Contarte historias en silencio. Detenerte en una esquina sin saber qué camino tomar. Confieso que alguna vez he tenido que disimular, hacer como que esperaba a alguien, mirando el reloj, con cara de extrañeza. Era joven y me preocupaba lo que pensaban los demás. Ya me da igual.

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Sé que hay lugares que no visitaré jamás, gentes que no conoceré, vidas que nunca compartiré. Lo he sabido siempre y esa sensación me ha acompañado desde pequeño. He aprendido a convivir con la duda eterna de si esta vida que vivo es la que me tocaba vivir. Con la Duda. Y, al pasar los años, lejos de asimilar esa limitación humana, esa certeza de lo efímero de mis días, me abruma cada vez más la

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Leocompulsivo,sin mesura,a través de los días,a través de los semáforos,en el envés de las hojas.Y de repente,un suspiro,y se apagala voracidad de ese gusanoque te despierta a mitad de sueñoy te pide renglones de tu vida.Puede pasar un día,que antes parecía una eternidad,o una semana o un mes,sin leer,sin leer,sin leer...Sin leer lo que quieroporque me alimento de renglones de prosa,demasiada

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Se hincha tu ego como el aire de un globo, repleto de nada. Resuena en tu mente, mientras creces, el campanilleo de la alegría, como cuando escuchabas aquellos 99 globos rojos de la canción. Asciendes entre la admiración de los domingueros, de los paseantes, de los hombres de campo que caminan despaciosos. Y, cuando tocas el techo, te quedas ahí, con una sonrisa estúpida mirando a la multitud,

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La palabra persona viene del latín persona, máscara usada por un personaje teatral (a partir del griego προς, delante y ωπος, cara).Lidio en la vida social en pocas ocasiones, pero, como persona, me coloco esa máscara que me define y oculta a la vez. Sé que soy distinto en función de quienes me acompañan. He descubierto que la madurez consiste en eso, en saber ponerse la máscara adecuada, en

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Para escribir algo sensato, tengo que estrangular al filólogo que llevo dentro.La lógica es aviesa camisa de fuerza y te constriñe hasta hacerte escribir frases como la que acabas de leer.Mis mejores sentencias obedecen al impulso ciego de lo errante:'Escribir es caminar sin rumbo hacia la esquina inferior derecha del papel'.Imagen: www.flickr.com/photos/25747229@N00/271261115

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Hay personajes de novela que configuran auténticos arquetipos universales. Don Juan, Emma Bovary, Raskolnikov, don Quijote...La primera novela de Luis Landero fue Juegos de la edad tardía. La leí prácticamente al comienzo de mi carrera como filólogo, lo que la convirtió en una especie de acto fundacional. Es una novela sobre el acto de escribir, pero también sobre la realidad y la ficción, una

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-91480303525817778772007-07-14T00:29:00.000+02:002008-12-11T05:41:53.033+01:00

Los veranos tienen algo de suicida. He terminado de leer Tokio blues (Norwegian wood) de Haruki Murakami, una novela sobre la que planea siempre un suicidio. Me ha gustado el ambiente, la banda sonora, las sensaciones que casi se palpan entre sus líneas, todo ese erotismo mórbido e ingenuo a la vez.En cuanto al suicidio, cualquier adolescente tiene derecho a pensar alguna vez en ello. Es

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-69703034920071528102007-06-08T00:08:00.001+02:002008-12-11T05:41:53.188+01:00

No es justo que tenga abandonado este blog durante tanto tiempo. Por eso, me he ido a FlickrCC dispuesto a bajarme la primera imagen que saliera al azar e improvisar sobre la palabra que le dio origen.¡Qué casualidad! LOVE. Vaya...Hoy mismo me habían preguntado cuántas veces me había enamorado en mi vida, y apenas sabría certificar más de dos o tres ocasiones en que pudiese estar hablando de amor

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-42600145367146474762007-05-10T22:59:00.000+02:002008-12-11T05:41:53.483+01:00

Empecé a escribir este blog hace casi cuatro años. Fue flor de la curiosidad y en él se colaban ilusiones y alguna que otra rabieta. Por entonces, pocos sabíamos para qué servía un blog; yo aún no lo tengo claro, y quizá por eso sigo escribiendo en él.Luego, justo en el boom de los blogs, multipliqué mi presencia bloguera ya con fines profesionales. Sacrificaba este rinconcito para las cuitas

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-38576480922521182312007-04-05T10:20:00.000+02:002008-12-11T05:41:53.729+01:00

Libros, libros, libros, libros...El tercer policía, de Flann O'Brien, sorprendente, distinto, con engaños, con cierta burla de los críticos serios, si los hay, una vuelta de tuerca a la narración convencional.Estambul, de Orhan Pamuk, me descubre una ciudad desconocida, llena de sabores, a la altura del universo literario tejido alrededor de Nueva York o París, pero a la turca, y que entronca con

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-2781927526734334852007-03-30T23:58:00.000+02:002008-12-11T05:41:53.930+01:00

La realidad del mundo se presenta a nuestros ojos múltiple, espinosa, en estratos apretadamente superpuestos. Como una alcachofa. Lo que cuenta para nosotros en la obra literaria es la posibilidad de seguir deshojándola como una alcachofa infinita, descubriendo dimensiones de lectura siempre nuevas.Italo CalvinoLlevaba, por lo menos, dos meses intentando encontrar un buen momento para

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-47089901599711835772007-03-22T22:28:00.000+01:002007-03-22T22:39:42.922+01:00

Ayayayayyyy... Dónde nos hemos metido con los blogs (ya nadie se acuerda de las bitácoras, con lo bien que suena, a mar...). Anda la comunidad bloguera muy despendolada últimamente. Parece que se acabó la serenidad en los blogs profesionales (los otros nunca la han tenido).Tenemos blogs de trinchera, reivindicativos, que esgrimen sus posts como poesías de guerra.Blogueros hay ya que se retiran

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-45259979558796546152007-03-21T09:39:00.000+01:002008-12-11T05:41:54.148+01:00

el ritmo que marca este mediola música virtual enfervorecidael pasar de los díasla fricción de las páginaspasando una detrás de otraenlaces y comentariosretroalimentaciónlos díaslos minutosel ratónderrapando en una curva cerraday las palabraspalabrasmás palabras que suenancomo ecos de tu propia vozcon la mirada de toda esa genteesperando a que digas algoesperandoahípendientes de tiy tú

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Ubi sunt?Salgo a pasear por las calles en fiesta. La gente pulula enfervorecida, ebrios de alcohol y de juventud.La vida es la misma mierda para todos nosotros. Ha pasado el tiempo y sólo hemos conseguido un punto de vista distinto de la escoria en que vivimos. Ayer yo era así y gritaba por las calles y cantaba y bebía y me burlaba de los viejos y de los matrimonios con hijos y toreaba a los

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-61771515699379612752007-02-18T12:59:00.000+01:002008-12-11T05:41:54.609+01:00

VientoSopla por ahí un viento extraño, de voces que arañan en la cara. Sales a la calle y notas a la gente airada. En la mirada briznas de furia. Vehementes. Aventados.Cada día me cuesta más no crisparme. Mantener la calma y no entrar al trapo. Pero ese maldito viento que cruza la calle y que se me viene a los ojos...Voy a buscarme una recacha y me sentaré a ver si se calma este cierzo de odio.

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-57362781234616855522007-01-29T22:55:00.000+01:002008-12-11T05:41:54.717+01:00

Hace una semana me miraba en el mar y no me encontraba. Quizá sólo soy un espejismo. Esta bonanza que vivo no parece real. Puede que esté en la plenitud de mi vida, en ese gozoso momento del que todos hablan cuando llegan a la vejez:'Aquello fueron buenos años: tenía un trabajo que me gustaba, desarrollaba proyectos con encanto, disfrutaba de mi familia, iba a la playa a pasear en pleno invierno

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-1166136260026082602006-12-14T23:44:00.000+01:002006-12-14T23:44:20.786+01:00

Me estresa estresarme, pero, si no ando estresado, me estresa la inactividad. Muevo cien cosas a la vez, noventa y nueve inútiles y una absurda. Sin embargo, todo encaja. ¿Será que lo útil es algo inútil disfrazado? Porque, ¿qué es la vida sino un cúmulo de inutilidades que nos conducen al gran absurdo? Tanto afán, tanto afán... Me veis aquí, nos vemos aquí, de un lado a otro, siempre jodidos,

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Cuantas más palabras ajenas tengo, menos espacio les queda a las mías. Parece que hable un idioma extranjero, que viva todos los días en una lengua que no es la mía, que todo sea un esfuerzo baldío por entenderme con extraños.No me encuentro la voz de tanto oírme en ese falsete. Me salen gallos cuando me pongo grave y corro serio peligro de que nadie me tome en serio.Así lleno cuartillas en

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-1153779504107284992006-07-25T00:07:00.000+02:002006-07-25T00:18:24.146+02:00

Vuelvo la vista atrás y remiro mis últimas lecturas como el condenado que cree que su vida ha de acabar en breve. ¡Qué trágico! Bueno, dediqué los huecos de junio a la lectura de 'Leviatán' de Paul Auster, de quien no había leído nada. Me hizo pensar que 'La velocidad de la luz' de Javier Cercas estaba estrechamente emparentada con ella... Seguí con los raros y me tragué 'El dios reflectante' de

antoniohttp://www.blogger.com/profile/14199386346472239042noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5608695.post-1152698678346465492006-07-12T12:04:00.000+02:002006-07-12T12:04:38.436+02:00

Dice Céline en el 'Viaje al fin de la noche':'Como promedio, el verdadero sabio necesita veinte largos años para efectuar el gran descubrimiento, el que consiste en convencerse que el delirio de unos no hace la felicidad de otros y que cada quisque en esta tierra está en pugna con la idea fija del vecino'Tiene, además de esta, otras frases memorables que no puedo resistirme a copiar:'La gran

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Acabo de encontrarme con otro que no soy yo. Me he buscado en google y ha aparecido un blog que he escrito sin saberlo. Con mi nombre. Con mi apellido. Dice cosas que he soñado alguna vez, que he pensado y que he temido, pero son palabras de otro. De alguien que se llama como yo, pero no soy yo. Lo juro. Tengo miedo de que alguien lea ese blog y piense que yo pienso eso. Miedo de que piense que

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TejasTejasunas sobre otrasdejadas caersobre ellasel horizonte.Al fondola montañamás abajola playa.Juegan las niñaslejos.Suena algoviejoceñir cejasuna sobre otrapor debajoel horizonte.Algo hogarholgar algo.Y ellas jueganlas tejaslejos.

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Un maestroMe acabo de enterar de que ha muerto mi maestro. Se llamaba Hipólito Álvarez -todavía conservo los boletines de notas del colegio, con su letra picuda, desmesurada-. Era un gran hombre, no me cabe duda. Hasta sus últimos días, veintitantos años después de tenerme como alumno, guardaba de mí un cálido recuerdo, y sus palabras de apoyo al saber que yo había seguido sus pasos para acabar

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Falsa autobiografíaEs posible que muchos de los matoncitos (bullying lo llaman ahora) que había en mis tiempos del cole se hayan convertido en probos ciudadanos; algunos habrán seguido las malas sendas que conducen a la trena o a los suburbios de la marginación. Pero lo que me atormenta hoy es que yo, que nunca fui uno de ellos, que siempre respeté las reglas del juego, oiga reproches acerca de

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He dejado pasar los días como un largo tren de mercancías cargado de recuerdos ruidosos. Acunado por el golpeteo monótono de las ruedas en las juntas, con la leve disonancia de algún eje travieso, me dormí en mis laureles. Ha sido un sueño galdosiano, de Fortunata y Jacinta peleando por su hombre, defendiendo sus pasiones, cada una la suya, tan iguales, tan distintas, mientras yo roncaba como un

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Visiblemente afectadola realidadmis ojos en candilgoteando aceitey un suspiropara sofocar la penaapenas levevisiblementeafectadopor las lágrimasajenaspor las sonrisaspropiaspor las añejas sonrisas derramadas como lágrimasvisiblementeafectadopor el desdénen el desvánpor la desmesuradel volcánen el que se cuecen las desdichas de mi humanidadvisiblementeafectadopor tiy por mícon estos ojos

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Interesan películas y libros inútiles. Bajo la excusa de que uno va al cine o lee un libro para pasar el rato y no para calentarse la cabeza, se comenten todo tipo de atrocidades contra el sentido común, el sentido artístico o, simplemente, contra la más mínima inteligencia humana.Que la buena literatura y el buen arte suponen un ejercicio de libertad lo han entendido desde siempre en todas las

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Imposible dedicar tiempo a estas labores. Sobre todo si estas malditas tecnologías se empeñan en no funcionar a tutiplén como se les exige (y como se le abona a la compañía correspondiente). Ando metido en la lectura de Fortunata y Jacinta, el novelón de Pérez Galdós -¡qué injusta boutade la de Valle-Inclán, llamándolo don Benito, el garbancero!Hoy reflexionaba también sobre la artificiosidad de

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Ya la pregunta es: ¿Tienes página web o blog?Se supone que todos tenemos una existencia virtual y quien no la tiene es como si no existiera. Hace unos años, unos siglos, la fama consistía en dejar tras de sí un libro, un monumento, un millón de muertos despanzurrados. Ahora estamos tan desprestigiados por la realidad que nos rodea que queremos deshacernos de ella, y para eso nos montamos un blog,

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Sobre la calidad de las bitácoras.Todo lo que se factura a través del lenguaje es ficción. Los inventores del cine, la fotografía, vídeo, etc. creyeron haber descubierto la panacea para esquivar esa terrible maldición que supone la impostura del lenguaje. Pronto se dieron cuenta de que habían creado nuevos lenguajes, más o menos mentirososq ue las palabras. Partiendo de ese axioma por el cual

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Ya verán cómo de aquí a nada surgirán nuevos informes sobre el nivel educativo en España, sobre lo mal que van los estudiantes españoles en matemáticas, lengua, ciencias, etc. en comparación con Finlandia, Suiza o Uzbekistán (fíjense en los valores comparativos: siempre saldremos perdiendo en alguno de ellos).Sinceramente, aunque estoy de acuerdo en que la cosa de la enseñanza no va bien (ya lo

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Algunos militares españoles siguen pensando que son los árbitros de la democracia. Quizá lo único que les incomoda es tener que aprender catalán, algo extremadamente complicado cuando uno se comunica a base de monosílabos (recuerden la crucigramática voz de mando -AR-), o cuando se tiene como animal de compañía a una cabra.En fin, que parecía superado el 23-F y nos ha salido otro militar

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En las lindes que separan el 2005 del 2006 han colocado los astrónomos, o los relojeros, un segundo de más, un segundo añadido.Es un tiempo fuera del tiempo, un lugar ucrónico, algo que no existe.Allí quizá todo sea perfecto.Allí quizá valga la pena vivir.Allí, entonces.

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Ahí va una de esas cositas que circulan por internet y que nos hacen sonreír a veces.Curiosa lápida con mensaje anagramático: JOHNFREE YOUR BODY AND SOULUNFOLD YOUR POWERFUL WINGSCLIMB UP THE HIGHEST MOUNTAINSKICK YOUR FEET UP IN THE AIRYOU MAY NOW LIVE FOREVEROR RETURN TO THIS EARTHUNLESS YOU FELL GOOD WHERE YOUR ARE.MISSED BY YOUR FRIENDS(Traducción)Horizontal:John, libera tu cuerpo y alma,

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Me pidieron -hace unos meses- para una selección de redactores en cierta revista -ni siquiera supe de qué tipo de revista se trataba- un artículo de mil palabras. Era una encerrona, pues, en principio, sólo se trataba de rellenar un inocente formulario; hasta que te topabas de bruces con esa exigencia. Casi nada, mil palabras. Así que, inasequible al desaliento, como dicen ahora los periodistas,

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1.- Los clásicos son esos libros de los cuales se suele oír decir: Estoy releyendo... y nunca Estoy leyendo...2.- Se llama clásicos a los libros que constituyen una riqueza para quien los ha leído y amado, pero que constituyen una riqueza no menor para quien se reserva la suerte de leerlos por primera vez en las mejores condiciones para saborearlos.3.- Los clásicos son libros que ejercen una

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.A vueltas una y otra vez con la Ley de Educación, siguen oyéndose barbaridades de uno y otro lado. Los más pacatos insisten en los derechos de los padres a elegir colegio para sus niños, colegio privado pagado con dinero público, colegio que se permite reservar el derecho de admisión, con lo que acaba convertido en una reserva de niños-clasemedia, en demasiadas ocasiones mimados -o alejados de

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Existe un magnífico ensayo, Historia universal de la destrucción de libros, de Fernando Báez, que resume de manera amena -todo lo ameno que puede resultar este asunto- la accidentada historia de libros y bibliotecas que sucumbieron a los desmanes de distintas civilizaciones -y perdón por lo de civilizaciones-.Es interesante descubrir que, a veces, grandes hombres, en el seno de grandes culturas

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En ocasiones, me veo de chico, de muy chico, y me pregunto:¿qué tenía en la mente durante tantas horas al día?Me quedo sin respuestas, mirando como un lelo mi cara pretérita, soñando con lo que fui, soñando con lo que nunca más habrá de ser.Entre las brumas de los días, mi alter ego me mira desconfiado, como un desconocido al que asaltan los fantasmas del ayer. Creo que no sospecha lo que se le

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Dice Elias Canetti en uno de sus aforismos:Hay cierta tristeza en las palabras desnudas, pero yo no soy sastre, y antes que probarles un traje prefiero seguir triste.Palabras desnudas con las que vivimos día a día y que se convierten en nuestra residencia, un patrimonio del que no nos podemos desprender, que nos acompaña a lo largo de la vida, para bien o para mal, y al que, a menudo, volvemos

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Soy un apasionado de esa época literaria que constituyeron las tres primeras décadas del siglo XX en España. Un mundo agitado de efervescencia cultural rodeado de miseria, mucha miseria. Pero la literatura nos salva de la vida, y he querido recoger unas citas del gran crítico y novelista Corpus Barga:"Se llama obras maestras literarias a las obras más citadas por los profesores de literatura.La

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Vivo en una ciudad cuyo acontecimiento estrella del año es la apertura de un centro comercial. Los jubilados han supervisado con escrupulosa minuciosidad el desarrollo de las obras. Ahora que está a punto de abrir sus puertas, las gentes peregrinan en tropel para no perderse en las tertulias de los próximos días: -¡Vaya pedazo de edificio! -¡Por fin tendremos algo más nuevo que los capitalinos! -

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Solo existe en el mundo algo peor que un domingo por la tarde: Un sábado que parece un domingo. Esas calles tan de domingo, esas montañas con sabor a fin de semana que se acaba... ¿Será que se equivocó el calendario? ¿Acaso algún domingo se infiltra como espía en estos sábados de tenues claroscuros? Creo que tendré que salir al bullicio para convencerme de que hoy es sábado, o de lo contrario

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Me escribo, me describo en un lazo mortal de necesidad, necesidad de describirme de escribirme como si fuese otro, otro que me escribiese, otro yo, todo yo. Me agoto y me agosto en una ardiente esfera de tinta, de tinte, detente. En el correr de los días, un ruido, un eco, el sabor discreto de las palabras que se van hundiendo lejos, allá, ...

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La semana pasada, algunos diarios, entre ellos EL PAÍS (líder de la prensa nacional en España) recogían como noticia que un diccionario de ideas afines de la editorial Herder presentaba dentro de la voz "homosexual" otras ideas afines como "pervertido", "perturbado", etc. En esa ocasión, el redactor de la noticia afirmaba que habían hablado con la editorial -que pensaba retirar los ejemplares de

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Una vez más -no será ni la primera ni la última- aprovecho esta bitácora para comentar las lecturas que llevo por delante. Primero la obligación y luego la devoción: leí, para recomendar a los adolescentes La piel de la memoria del grafómano Jordi Sierra i Fabra. Pese a ser una novela juvenil, estremece el argumento centrado en el tráfico de niños para servir de esclavos en las plantaciones de

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A veces parece que la realidad viene a burlarse de uno en sus propias barbas. Veía el otro día una noticia en la tele: en un pueblo valenciano, una cofradía, llamada algo así como del "Cristo de la flagelación", había decidido recaudar dinero con un pase de modelos. En un principio, el pase sería de lencería, pero algunos de los miembros más pacatos de la asociación pensaron que contravenía el

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Acabo de terminar Enterrar a los muertos de Ignacio Martínez de Pisón. Es una novela-ensayo acerca de José Robles Pazos, un escritor y traductor, amigo de John Dos Passos, que fue ejecutado en las checas de la Guerra Civil. Es espeluznante el panorama que se dibuja entre las líneas de esta historia. Espeluznante descubrir cómo personas sensatas y progresistas hacían la vista gorda ante

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Dediqué el mes de octubre a leer Bomarzo, uno de mis proyectos de lectura por mucho tiempo dormido. Ha supuesto un grato paréntesis en el ajetreo diario. Si bien es cierto que más de una noche no he alcanzado a leer dos páginas, densas, cargadas, barrocas hasta la extenuación, el balance final es memorable. El monstruo, el arte, la vida, la fama, el crimen, las pasiones y los sueños. Una novela

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Decía Fraga el jurásico, a propósito de todas las manifestaciones que se hicieron en su día, y concretamente dirigiéndose contra el colectivo de actores españoles, a los que privó de la gala de premios Max, que él no iba a sustentar con su dinero (el de la Xunta, se entiende) actos que fuesen en su contra o le insultasen. Y retiró las subvenciones públicas. Ahora salen a la calle los miembros de

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Hoy he acometido mi primer sudoku. Todavía no lo he terminado, pero engancha una barbaridad. Con esto de las aficiones tiene uno pánico a que, cambiando unas letraa, se conviertan en adicciones. Por eso abandono esta bitácora de tanto en tanto; por eso me olvido de escribir los pensamientos perdidos; por eso tengo el sudoku a medias sin atreverme a acabarlo. De todos modos, de lo que quería

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Hoy se manifestaron en Madrid cientos de miles de personas azuzadas por la jerarquía eclesiástica y por los poderes más retrógrados del país. Lo hicieron en contra de una ley de educación. No pretendo defender esa ley, que nace manca, tuerta y coja como (desgraciadamente) tantas otras. Lo que me indigna es que esos obispos, curas, beatos meapilas cargados de hipocresía y otras gentes engañadas

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Lo bueno y bonito de los proyectos es acometerlos, no cumplirlos. Sólo el desafío vale la pena... Recuerdo: Tiempo de trenes bala la oveja en mi interior seduce con su albor la tímida sensación de pérdida.

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Con esto de la literatura no sabes si las casualidades vienen a comer a tu mano, o eres tú quien, de manera inconsciente, enlaza los avatares. Lo digo a propósito de una cita anterior acerca de Erasmo, Valdés y demás reformistas. Acabo de leer El hereje la última novela de Miguel Delibes; no es una lectura reciente, pero hay que dejar reposar los caldos antes de catarlos. Aquí aparece, como

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La últimas lecturas de estos comienzos de agosto han sido dramáticas. Me refiero a que han sido obras de teatro: Lisístrata de Aristófanes y Muerte accidental de un anarquista de Darío Fo. Ambos textos son revolucionarios a su modo. El de Aristófanes mantiene una vigencia absoluta: las mujeres víctimas de la violencia de los hombres, el mordaz uso del chantaje sexual, la guerra justificada tan

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Acaba de publicarse un sesudo estudio acerca de la posible autoría de Alfonso de Valdés del Lazarillo de Tormes (creo que la investigadora es Rosa Navarro y la editorial Gredos). No he tenido ocasión de leerlo, aunque seguramente, con independencia de lo acertado o no de sus hipótesis, supondrá una buena ocasión de acercarse a una de las mejores obras de nuestra literatura. Las andanzas de Lázaro

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Efectivamente, la literatura es casi siempre una tabla de salvación, un baúl de pañizuelos siempre dispuestos para enjugar nuestras lágrimas. Pero para algunos la literatura también es enfermedad; leer mucho aporta una clarividencia a veces difícil de soportar en un mundo tan pragmático como el nuestro. Cesare Pavese -que nos dejó el agridulce sabor del Po en obras como El diablo en las colinas-

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Hablaba anteriormente de viajes y viajeros literarios, cuyo paradigma es, por supuesto, el Quijote. Muy cerquita en el espacio y el tiempo de tan ilustre itinerante tenemos al Guzmán de Alfarache, obra injustamente relegada al ámbito académico -bien es cierto que pocos lectores de best-sellers se atreverían con la densidad literaria de esta obra- pero que reserva siempre sorpresas a lectores y

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Hoy he cenado con Peter Mayle. No, no es que me codee con escritores de manera asidua. He cenado queso de cabra y tomatitos sazonados con hierbas de Provenza y regados generosamente con aceite de oliva virgen, y ese placer del paladar me ha llevado a otro placer lector: Un año en Provenza ¡Qué extraño!, ¿no?; en las dos últimas ocasiones he traído a colación libros de viajeros (eso sin contar a

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Recomiendo vivamente la lectura de La Biblia en España de George Borrow. No se asusten, pues no se trata de ningún ejercicio de catequesis o apostolado. Son las andanzas de Don Jorgito el inglés por la España de 1830 y pico vendiendo la versión del Nuevo Testamento sin las anotaciones canónicas-católicas. Es un viaje apasionante, no sólo por el retrato de una España sacudida por las guerras

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Son días de verano, con tiempo -demasiado- para casi todo, menos para leer. Tengo que seleccionar las lecturas, a modo homeopático y procurarme en dosis minúsculas triacas para el mal de montano (Vila-Matas, ¡cuánta razón tienes!). Y qué mejor remedio para grandes males que el Quijote. Probad a abrir al azar una página y deleitaos con líneas que siempre han de sorprender: "... seguirle tengo:

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Empezar un cuaderno de creación mientras la tele nos tortura con el grand prix del verano tampoco es uno de esos momentos estelares en la vida de uno. Debería utilizar de fondo programas como metrópolis, negro sobre blanco?, ana y los siete... ¡Hay que ver cómo está la tele! A veces me pregunto por qué la gente no lee más. ¿Planes de fomento de lectura? ¡Qué va! Yo obligaba -y digo obligar, como

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Hoy comienza esta bitácora Este título un tanto absurdo y a la vez tautológico quizá no sea el mejor modo de empezar en estas lides informáticas pero, bueno, de alguna manera hay que romper el hi-e.-lo (¿se podrá llamar así el vacío lleno de bytes?)

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