No era el amor
ni la pasión
ni esas paparruchas
de las cartas
o los poemas
del llanto con sabor
a turba de madrugada

No
ni la nostalgia
tampoco

Era la vida
volver a vivir
sentir
reír

Era el beso robado
la mano tomada
el pecado
la duda

Eras tú
sin ser tú
eran todas
las miradas
y todos los besos

Era vivir
volver a vivir
y sentir.

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Hay un tiempo en el que la lluvia

asoma para llorar

contigo

con esa complicidad del amigo

que te acompaña

en la melancolía

de las noches ebrias

de las habitaciones solitarias

de las camas vacías.

Ese tiempo que te trae

a la niña del colegio

la de las coletas

a la niña de los coches de choque

a la adolescente del portal a oscuras

a la púber del piso vacío

a la joven de la playa

cada una de ellas

como cada gota

que resbala por el cristal

por el otro lado

del cristal.

Ese tiempo de lluvia

te trae

lo que el tiempo

se llevó.

Y con cada gota

se pierde un momento

de tu memoria

ese momento

que con tanta ansia

guardabas.

Pasas la mano

por el cristal

pero las gotas quedaron

por el otro lado

y por este solo queda

el frío en los dedos.

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En la suma de los años

cuando llega ese momento

de usar la calculadora

para medir las distancias

cuando sientes que esa cifra

ya la has citado

ya la has vivido

ya la has pasado

pero todavía está por llegar

en la suma de los años

entre signos y rayas

se cuela el sueño

de la edad de oro

el sueño

del porvenir

esa cifra mágica

que no admite cábalas

el número primo

de la felicidad.

Image: '1823'

Entre el sueño y la vigilia

con los ojos húmedos todavía de la ilusión

recuperada

la ilusión de un primer amor

con la sensación del roce de unas manos

anónimas

el cálido beso de unos labios

anónimos

y la búsqueda entre el recuerdo

de la semilla de esa emoción.

Paso el día

con el sabor

perdido

añorado

soñado

de un amor que no fue.

'Anatomy Of A Kiss'

Una mano y la huida calle abajo

su mano, sus calles

una risa luminosa

en la terraza dos figuras

el aliento entrecortado

el ruido cancelado

la burbuja

el mundo que gira

sus ojos en los míos

su sonrisa en los labios

sus labios...

se cierran los ojos

se hace añicos el mundo

al abrirlos

treinta años después.

Imagen

 

Asomarse

a la vida

por una ventana del tiempo

y descubrir que ya no están ahí

los árboles

las neveras

el rayo de sol entre las nubes

tu sonrisa.

Asomarse a la vida

y no ver más que hojas secas

entre neumáticos

no ver más que palabras repetidas

mil veces

palabras romas.

Asomarse

y no verte.

Crédito de la imagen: https://flic.kr/p/cGZum

 Agujas de cal

en una caverna

iluminada

a veces

por luces viajeras.

Así se depositan

los años,

así se endurece

para siempre

la vida.

Era
y pronto no será.
Se quedó entre ambos versos
un espacio perdido,
el hueco de una vida.
Se asomó
alta y espigada
a nuestras vidas.
Se unió a ellas
como la hiedra al muro.
Y llegó a ser
una más,
una.
Besé sus labios,
ceñí su talle,
olí su piel.
Hiel, humo
y cenizas.
Eso es.

He perdido
el calor de las palabras
la tibia esencia
de los versos al fluir
No leo
ni escribo
Las horas se llenaron de nada
de nadas
de renadas y me gustas
que no me gustan
He perdido
el paladar
el gusto del verbo
el picor del adverbio
No sueño
ni espero ya nada
porque nadas tengo miles
He perdido
la sorpresa de lo inesperado
la ilusión del azar
No encuentro
ni busco siquiera
el destello oblicuo
que me redima de la nada

Qué solos se quedan los muertos

con las manos frías

y la tela gris cubriendo sus ojos.

Qué solos quedamos
cuando el frío de sus frías manos
vibra en el aire silencioso
y nos atraviesa con su dolor agudo.
Qué soledad la de sentir que no volverán
sus risas
sus llantos
su ira
su dolor.
Qué soledad,
qué vacío infinito
lleno de soledad
y nostalgia.
Y en medio de la noche,
el desasosiego de sentir de cerca
aquella voz
aquel olor
el tacto tibio de una piel hecha pergamino.
Qué solos quedamos
los muertos
y nosotros.

Escribo aquí de año en año,
de mayo en mayo,
con alguna recaída en invierno.
Este espacio se me queda ancho,
con la holgura
del traje postizo de un muerto.
Me asomo a su vacío
casi con el mismo pavor
con que me asomaría a mi propio ataúd,
y rebusco entre líneas
pedazos de vida
perdidos en los bolsillos.
Dejo naftalina
y rosas marchitas
con la esperanza
de no acabar
podrido.
De mayo en mayo,
me asomo a este féretro
y descubro mis reliquias.

Todas las noches antes de dormir me subo a un tren y pienso que voy a conducir por antiguas vías perdidas, cerradas al tráfico. En los minutos de tránsito entre el sueño y la vigilia, imagino curvas, puentes y túneles, y trazo un recorrido casi milimétrico y un poco enfermizo por los mapas de una geografía extinta. A veces, ese viaje continúa en el sueño real, lo que dota de lógica y sentido a todo aquello que empezó siendo una ficción. Sueño a veces que llevo un mercancías por una áspera ruta entre montañas, y otras veces tengo que doblar turnos para que miles de viajeros no se queden en tierra. Seguro que todo esto tiene su razón de ser, seguro que busco en sueños los caminos que se me ocultan durante el día. Sin embargo, lejos de sentirme angustiado, me encanta recordar esas noches de kilómetros sin fin, de traviesas rotas, de carriles oxidados, de olor a creosota, de estaciones con cristales rotos; esas noches de postes carcomidos y aisladores rotos, de piñas de carbón junto a garitas desvencijadas, de postes kilométricos hundidos entre zarzas, de restos amarillos de telefonemas. 

Al levantarme trazo una nueva línea en el mapa imaginario de los sueños; cada día quedan menos destinos por recorrer, pero sé que siempre hallaré un tren dispuesto para mí, un tren sin destino pero con esperanza.

Es fácil creer

que es primavera

si dejas que tus ojos

conquisten la razón.

Es fácil sobreponerse al invierno

cuando el viento muda sus olores,

cuando la lluvia canta y la tierra es flor.

Es fácil que te engañen los sentidos

y pienses que con los rigores del invierno esquivo

se marchó aquel temor.

No podrás, sin embargo, tener la certeza

de que ahora brilla solo para ti ese sol,

No sabrás a ciencia cierta

si no es un espejismo, un error.

Cuando levantes la boca de la tierra

tal vez sólo halles de nuevo dolor.

Un sonido llega inesperado,

mas ya se añoraba

su presencia.

El tableteo furioso,

la vehemencia.

Sabor de hojas secas

y tierra húmeda.

Olor gris.

En las ventanas se asoma

la ira del tiempo,

el golpe profundo de las noches

sin sueños.

Pasa volando un alma

que perdió el rumbo;

en su estela, prendidos,

recuerdos de los vivos.

Ese sonido gris, ese ruido seco,

ese recuerdo agrio de hojas y tierra

se llevan consigo los restos

de una memoria vieja.

El viento deshoja

una calavera yerta.

Sic transit

En los recodos de un tiempo
vacío.
En la turba de unos días
pasados.
En el umbrío malestar de las horas
muertas.
En la cálida podredumbre del almanaque
caduco.
En los somnolientos quejidos de atardeceres
rotos.
En el añejo despertar de mil noches
frías.

Búscame allí
en el envés de lo que fuimos.

Tendrás un lugar,

una hora y un sol.

En la esquina de tu juventud

hallarás el brillo que acecha

tu mirada.

En el incierto rincón de los años

que esperan tu entrega,

unos ojos se mirarán en los tuyos.

Volverás la vista atrás

en un gesto inseguro.

Mas el trazo de los días

marcará el destino

siempre adelante.

Tendrás un tibio lugar,

una cálida hora

y un luminoso sol.

Imagen: 'eye'  

Se fueron las horas
y los años
en el pliegue de una sonrisa
en el dobladillo de una mirada.

Se fueron los adioses
y las risas
con el pestañeo del viento
con el soplo de las sombras.

Nos queda un puñado de palabras,
nos queda el susurro de todo aquello que no dijimos,
aquello que realmente importa.

Imagen: 'Eternal clock' 

Saber el lugar que ocupo, sentir que siento y vivo. Construyo una vida extraña, casi ajena a mí. No soy consciente del tiempo irreversible, ni del vacío que queda atrás. En las horas, diviso las sombras fugaces de un presente marchito en el punto de nacer. Hubo momentos que parecían míos, humanamente míos en toda sus grandezas y miserias. Pero, en la distancia, sólo fueron humo y briznas de memoria.

Escribo. Casi un año después vuelvo a reconciliarme con ese ser alienado que busca un lugar al que pertenecer. Un lugar o un tiempo, que vienen a ser lo mismo, huecos en el presente, inasibles, fugitivos, airados...

Viendo hoy
todas aquellas decisiones equivocadas que tomé;
viendo cómo me condujeron
donde estoy;
viendo qué hicieron de mí...
quisiera seguir equivocándome
a la hora de decidir.

Decidí dejar de ser un héroe,
entregarme a la vida
y convertirme en paisaje de mí mismo.